不对,怎么画感觉都是不对的。
画家放下的笔,朦胧的灯光下,他的面容苍白阴郁,带着一股压抑的暴躁气息。
一支烟在指尖点燃。
烟雾萦绕间,他的神情慢慢模糊,画家闭上眼睛,脑海中却全部都是时偏星。
倒在花丛中的他,被简柏数带走却还在步步为营的他,身处绝境可以翻身的他,躺在冰块里维持理智的他。
每一个他,都带着一种正在燃烧的生命力。
“这幅画……还缺一种重要的颜料。”
他掐灭了烟。
像是下定了某种决心,又像是理智崩盘,心底的魔鬼占据了上风开始被释放出来。
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